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Alguma poesia

Rascunhos
Uma vez me disseram que as coisas que a gente
não faz quando é criança ou no tempo certo,
acaba fazendo fora de hora.

Sempre tive vontade de escrever um diário.
No tempo certo, claro.
Nunca consegui fazer isso,
até por achar que não havia nada
tão interessante assim para colocar nele.

Talvez o que eu esteja tentando fazer aqui seja
uma "compensação de diário não escrito".
Diário é coisa de adolescente? Então, tudo certo.
Estou em plena adolescência emocional,
apesar dos meus (mais ou menos) bem vividos vários anos.
Uma criança, quase, ainda. Pelo menos, em espírito.
O corpo não acompanha muito essa idéia porque é teimoso.
Envelhece de propósito.

Essa minha puberdade emocional nem Freud explica.
Talvez a soma desses anos todos tenha me feito perceber que, na vida, têm coisas que podem e devem ser feitas.
Mesmo atrasadas.
E estou me dando o direito de fazer algumas.

Mas não vai ser um diário, não.
Seria se fosse escrito diariamente, e sei que isso não vai acontecer do jeito que eu costumo começar as coisas no Saara, a mais de quarenta graus
e terminar no Pólo Norte, abaixo de zero.
Nem vai seguir uma ordem cronológica.
São coisas do passado, presente e talvez
do futuro que vou registrar aqui.

Será principalmente um espaço onde posso colocar
o que anda na cabeça e no coração e todas as maluquices
nas quais de vez em quando costumo "viajar".
E talvez as histórias, situações e idéias
que já pensei muitas vezes ficariam quase interessantes
se estivessem escritas.

Também não tenho a pretensão de que isso seja
nenhum "best-seller".
Vou escrever porque gosto e talvez
por sentir certa obrigação de fazer isso.

Sabe a tríade: "plantar uma árvore, ter um filho
e escrever um livro"? Já plantei uma árvore, uma vez.
Filhos, tenho dois. Lindos, maravilhosos,
que amo mais do que posso. E o livro?

Estou pretensiosa, hoje.
Ainda bem que ninguém vai ler.
Caixas e carinhos, guardados

Castigo

Catarse

Coração... Peça de reposição?

Crônica de uma ameaça declarada

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Eu amei Pablo Neruda

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Quem disse que frio é romântico?

Sobre (in) felicidade

Sobre os sentimentos
Helena C. de Araujo
Crônicas e textos: